Une bulle.

Ma bulle.

Mon iPod mini bien enfoncé dans les oreilles.

Le volume poussé jusqu'à ce que je ne perçoive plus les bruits de la rue qui m'entoure.

Les mains au plus profond de mes poches.

Mon nez enfoui dans mon écharpe.

Ne pas regarder les autres.

Crise de misanthropie.

Encore.

Repenser à la scène d'humiliation de ma collègue au boulot.

Rentrer davantage ma tête dans les épaules.

Constater que les gens n'ont pas l'air heureux.

Préférer regarder les pavés.

Arriver juste à temps pour assister au bastonnage en règle d'un homme par nos forces de l'ordre bien aimées.

Trois sur un malheureux type.

Qu'on ne distingue même plus sous les flics, tellement il est petit et eux nombreux.

Scène de violence (quotidienne ?) inouïe pour ma petite personne.

Je reste scotcher d'horreur.

Constater leurs regards mauvais.

Leur envie commune de frapper.

Fort.

Mais ils sont en pleine rue.

Le voir se (faire) relever.

Découvrir son nez éclaté, son oeil poché.

Repartir.

Tenter de recréer ma bulle.